Porque hoje é dia de lançamento

Elegia: indo para o leito

ELEGY: GOING TO BED

Come, Madam, come, all rest my powers defy;
Until I labour, I in labour lie.
The foe ofttimes, having the foe in sight,
Is tired with standing, though he never fight.
Off with that girdle, like heaven's zone glittering,
But a far fairer world encompassing.
Unpin that spangled breast-plate, which you wear,
That th' eyes of busy fools may be stopp'd there.
Unlace yourself, for that harmonious chime
Tells me from you that now it is bed-time.
Off with that happy busk, which I envy,
That still can be, and still can stand so nigh.
Your gown going off such beauteous state reveals,
As when from flowery meads th' hill's shadow steals.
Off with your wiry coronet, and show
The hairy diadems which on you do grow.
Off with your hose and shoes ; then softly tread
In this love's hallow'd temple, this soft bed.
In such white robes heaven's angels used to be
Revealed to men ; thou, angel, bring'st with thee
A heaven-like Mahomet's paradise ; and though
Ill spirits walk in white, we easily know
By this these angels from an evil sprite;
Those set our hairs, but these our flesh upright.

Licence my roving hands, and let them go
Before, behind, between, above, below.
O, my America, my Newfoundland,
My kingdom, safest when with one man mann'd,
My mine of precious stones, my empery;
How am I blest in thus discovering thee !
To enter in these bonds, is to be free ;
Then, where my hand is set, my soul shall be.

Full nakedness ! All joys are due to thee;
As souls unbodied, bodies unclothed must be
To taste whole joys. Gems which you women use
Are like Atlanta's ball cast in men's views ;
That, when a fool's eye lighteth on a gem,
His earthly soul might court that, not them.
Like pictures, or like books' gay coverings made
For laymen, are all women thus array'd.
Themselves are only mystic books, which we
—Whom their imputed grace will dignify —
Must see reveal'd. Then, since that I may know,
As liberally as to thy midwife show
Thyself; cast all, yea, this white linen hence;
There is no penance due to innocence :

To teach thee, I am naked first; why then,
What needst thou have more covering than a man? 

Vem, Dama, vem, que eu desafio a paz;

Até que eu lute, em luta o corpo jaz.
Como o inimigo diante do inimigo,
Canso-me de esperar se nunca brigo.
Solta esse cinto sideral que vela,
Céu cintilante, uma área ainda mais bela.
Desata esse corpete constelado,
Feito para deter o olhar ousado.
Entrega-te ao torpor que se derrama
De ti a mim, dizendo: hora da cama.
Tira o espartilho, quero descoberto
O que ele guarda, quieto, tão de perto.
O corpo que de tuas saias sai
É um campo em flor quando a sombra se esvai.
Arranca essa grinalda armada e deixa
Que cresça o diadema da madeixa.
Tira os sapatos e entra sem receio
Nesse templo de amor que é o nosso leito.
Os anjos mostram-se num branco véu
Aos homens. Tu, meu anjo, és como o céu
De Maomé. E se no branco têm contigo
Semelhança os espíritos, distingo:
O que o meu anjo branco põe não é
O cabelo mas sim a carne em pé.

Deixa que a minha mão errante adentre
Atrás, na frente, em cima, em baixo, entre.
Minha América! Minha terra à vista,
Reino de paz, se um homem só a conquista,
Minha mina preciosa, meu Império,
Feliz de quem penetre o teu mistério!
Liberto-me ficando teu escravo;
Onde cai minha mão, meu selo gravo.

Nudez total! Todo o prazer provém
De um corpo (como a alma sem corpo) sem
Vestes. As joias que a mulher ostenta
São como as bolas de ouro de Atalanta:
O olho do tolo que uma gema inflama
Ilude-se com ela e perde a dama.
Como encadernação vistosa, feita
Para iletrados, a mulher se enfeita;
Mas ela é um livro místico e somente
A alguns (a que tal graça se consente)
É dado lê-la. Eu sou um que sabe;
Como se diante da parteira, abre-
Te: atira, sim, o linho branco fora,
Nem penitência nem decência agora.

Para ensinar-te eu me desnudo antes:
A coberta de um homem te é bastante.

                      (John Donne. Trad. Augusto de Campos)

Outras ruminações: 75 poetas e a poesia de Donizete Galvão

Participam do volume:

ADOLFO MONTEJO NAVAS

ALBERTO BRESCIANI

ALBERTO MARTINS

ALESSIO BRANDOLINI

ALEXANDRE BONAFIM

ALEXANDRE GUARNIERI

ÁLVARO ALVES DE FARIA

ANDRÉ LUIZ PINTO

ANDRÉ VALLIAS

ANDRÉA CATROPA

ANNITA COSTA MALUFE

ANTONIO CARLOS SECCHIN

ARIANE ALVES

BRUNO BRUM

CARLOS AUGUSTO LIMA

CARLOS FELIPE MOISÉS

CARLOS LORIA

CARLOS MACHADO

CHANTAL CASTELLI

DALILA TELES VERAS

DINIZ GONÇALVES JUNIOR

DIRCEU VILLA

DONIZETE GALVÃO

EDIMILSON DE ALMEIDA PEREIRA

EDUARDO LACERDA

EDUARDO STERZI

ELISA ANDRADE BUZZO

FABIANO CALIXTO

FABIO WEINTRAUB

FABRÍCIO MARQUES

GILBERTO NABLE

GUILHERME GONTIJO FLORES

HEITOR FERRAZ MELLO

HELENA TERRA

IACYR ANDERSON FREITAS

ITALO MORICONI

JOÃO FILHO

JÚLIA STUDART

JÚLIO CASTAÑON GUIMARÃES

JÚLIO MACHADO

KLEBER MANTOVANI

LEANDRO SARMATZ

LEILA GUENTHER

LEONARDO GANDOLFI

LILIAN AQUINO

LUIS AGUILAR

LUIZ GONZAGA

LUIZ ROBERTO GUEDES

LUIZ RUFFATO

MANOEL RICARDO DE LIMA

MARCOS SISCAR

MARIO ALEX ROSA

MOACIR AMÂNCIO

NINA RIZZI

PÁDUA FERNANDES

PAULO FERRAZ

PRISCA AGUSTONI

PRISCILA FIGUEIREDO

RENAN NUERNBERGER

REYNALDO DAMAZIO

RICARDO RIZZO

RODRIGO PETRONIO

RONALD POLITO

ROSA MATTOS

ROSANA PICCOLO

RUY ESPINHEIRA FILHO

RUY PROENÇA

SÉRGIO ALCIDES

SIMONE BRANTES

SÔNIA BARROS

TARSO DE MELO

TULIO VILLAÇA

VERA LÚCIA DE OLIVEIRA

VERONICA STIGGER

VICTOR DEL FRANCO

VICTOR OLIVEIRA MATEUS

O lançamento é no dia 9 de dezembro, a partir das 19h, na Casa das Rosas (Av. Paulista, 37)

Comer a Arte

Tenho uma amiga – excelente cozinheira – que diz que alimentar pessoas é um dom. Mas acho que quem é alimentado também recebe uma dádiva. Porque se trata de algo que transforma tanto quem prepara o alimento quanto quem o come. E isso eu percebi com mais clareza quando uma vizinha (também excelente cozinheira) trouxe os sushis que seu filho, um rapaz que conheci menino, tinha preparado. Ele é sushiman. Eu já os tinha experimentado antes. Da primeira vez, tive a certeza de que era a melhor comida japonesa que eu já provara. Da segunda, não apenas japonesa, mas a melhor de todas, e que o que eu estava comendo era Arte. Naquele momento, deu-se a transformação de que falo acima: minhas atribulações sumiram. A felicidade mora num sushi, concluí, e eu queria ser feliz de novo, de modo que fui até o restaurante onde ele trabalhava. Como falar de sabor? Como, com palavras, dar a dimensão do que não pode ser dito? A descrição mais próxima que eu conseguiria seria esta: eu estive na Festa de Babette. Quem leu o conto ou viu o filme talvez consiga ter uma ideia. Penso também no documentário O Sushi dos Sonhos de Jiro, sobre Jiro Ono, considerado o melhor sushiman do mundo. Jiro revela seu trabalho incansável de shokunin, de fazer todos os dias da vida a mesma coisa em busca da perfeição sem saber se, aos 86 anos, a alcançará: “Vou continuar a escalada, tentando atingir o topo. Mas ninguém sabe onde ele fica!” Então penso no que esse rapaz estará criando quando tiver 86 anos. Jiro diz que sonha com sushis. Eu também.

(leila guenther)

Ensaio sobre a superfície I

Dois poemas de Donizete Galvão

Solilóquio de Nina Simone

Habitou-me um deus espesso.
Sangue cor de fígado.
Veneno talhado, macerado e amargoso.
Fez morada em cada célula.
Nos alvéolos, nas entranhas, sob as unhas.
Expande a veia do pescoço.
Sangra pelas gengivas.
Lateja nas têmporas e nos pulsos.
Planta arrancada da terra africana,
deita suas raízes fundas de baobá
e traz gosto de lama à boca.
Tem sabor atávico a relembrar
o lodo de que se originou o homem.

Habitou-me um deus exigente,
que me fere e exaspera.
Que espezinha o que eu era.
Que fala o que eu não pensara
e, dizendo-me ao contrário,
faz-me gostar do calvário
que, às cegas, eu criei.
Nomeio que não tem nome:
Raio de Iansã, trovão, ciclone,
Sopro de Orixá, c’est moi
Nina Simone.

Recomendações

Ao cavaleiro desencarnado,
com sua égua de gás hélio,
recomendo ouro, prata e chumbo.
No meio do seu caminho,
mero pedregulho transmuta-se
em rocha, penedo, penhasco.
Mínima ponta de agulha fura
sua armadura hiperbovárica.
Nem figos envenenados
sustentam-lhe  a fome.
Tudo o que toca

some. Evapora-se.
Ponha os pés no chão,
para que o minério de ferro
neles sedimente e forme um casco.
Ninguém vai ouvir falar do seu nome.
Escute o resumo de sua vida:
um espasmo, um sopro que não soa
além da grade de sua casa.

(Donizete Galvão)

Em duas línguas

Dois poemas meus traduzidos para o espanhol na revista chilena Cinosargo

(Ilustração: Sarah Bauer)

Artífices da correspondência

Haicais de primavera

E-book Ipê-amarelo: 26 haicais, organizado por José Marins em homenagem a Masuda Goga, mestre de haicai, sobre quem escrevi certa vez:

No adeus ao mestre,

lamentando todos os mortos –

saudades do avô.

Participam do livro: 

A. A. de Assis 

Alvaro Posselt

Amauri Solon

Carlos Bueno

Carlos Viegas

David Rodrigues

Edson Kenji Iura

Elisa Campos

Joba Tridente

José Lira

José Marins

José Tucón

Leila Guenther

Leo Cunha

Luiz Gustavo Pires

Nelson Savioli 

Nete Brito

Osiris Duarte

Regina Bostulim

Rosalva Brüsch

Sérgio Pichorim

Sev Gyn

Suzana Lyra Strapasson

Terezinha Manczak

Vanice Ferreira

Bardos III

(Tom Waits, "Take it with me")

Dois rios e mil e uma noites

dois rios

há em minha terra dois rios

silenciosos

um

estendido em verde tapete de aguapé

onde não mais trafegam canoas

apenas diminutas criaturas buscando seu pasto

outro

árido tapete árabe

onde todos caminham acima de sua face

a noite

que seja à noite tarde da noite e nada mais se enxergue

e nada mais se espere nem canto algum destoe

ainda que apenas fosse este silêncio certo de prece

qual áspera certeza suave como árvore sem folha

que somente recolha o último instante que lhe baste

que seja tarde tão tarde que outra porta não se escolha

e nada mais se enxergue nem amigos nem destinos

onde todos estão dormindo e uma leve brisa reste

tênue e inerte que o pensamento esquece que estou sozinho

sem incomodar ir embora na calma de quem parte

tranquilo mas que não seja à tarde a mais morta das horas

(Adriano Lobão Aragão. As cinzas as palavras. 2.ed. Teresina: dEsEnrEdoS, 2014)

Teu verde

Todas as mulheres são tigres desenhados em teus olhos.

* * *
Há um vocabulário do verde, 
inumeráveis ecos do teu verde 
que se desdobram na noite estrelada:
olhos-pés, olhos-mãos, olhos-boca, olhos-peitos, olhos-nada.
Cada letra de teu nome tem a sua própria cabeleira,
denso alfabeto que incita à iniciação no segredo de teu segredo.
Tua sombra segue minha sombra em cada passo mínimo.

(Claudio Daniel)

Torre de Babel

Revista Zunái, agosto de 2014

TORRE DE BABEL - Tradução Volume 1 Número 4:

MAIAKÓVSKI por Augusto de Campos

ÓSCAR HAHN por Nina Rizzi

ALFREDO FRESSIA por Adalberto de Oliveira Souza

LI T’AI PO por Leila Guenther

NIELS HAV (Dinamarca) por Ricardo Labarca e Gloria Galindo

"El dolor también se olvida"

(Buika, "La noche más larga")

"To heal our mother's pain"

(CocoRosie, "Lemonade")

Jane Bowles

Não cortará os cabelos e os laços por Diego

Não irá para o hospício por Auguste

Não se matará com gás por Ted

O máximo que faria

Era se mudar para Tânger

(leila guenther)

Quando éramos reis

When we were kings, de Leon Gast, sobre Muhammad Ali, o homem que mudou a História (do jab, para dizer o mínimo, o que já é o máximo)

Quatro poemas icterofágicos

“I am dead, Horatio”

Vestia preto

e sabíamos que era um luto prematuro.

Em suas mãos os livros,

e de sua boca as palavras ganhavam outro sentido.

Prezava a luz do dia

como a escuridão da noite, e quantas vezes vimos

seus olhos-luzes surgindo no escuro.

Dizem que falava só e estava louco,

que trocara o amor ideal pelo do corpo

– como troca nisso houvesse –

e que era um homicida.

Partilhei sua companhia em dias dúbios,

vi o que ele viu, comi do que comeu e digo:

sua mente, o fio da espada.

Terá encontrado um elixir na vingança,

executada como arte,

o que lhe deu vida extremada

e morte extrema.

Prova disso é que todos choraram quando,

ao abrirmos os portões levando o corpo,

anunciei:

            O príncipe Hamlet está morto.

Durar & permanecer

É preciso esquecer para lembrar:

o tempo nos acossa com a multitude

que os olhos sem distingüir desfiguram;

do peso da terra de séculos ressurge

o deus faraó envolto em cinzas e pó;

da têmpera em cacos,

a fagulha do anjo no sonho de Constantino.

Tudo surge para derreter e partir,

como um sonho que aperta

resquícios do dia num redemoinho

onde andamos não raro suspensos

entre ignorar e saber.

E isso é história: a sombra retorna,

sussurra seu nome em bocas futuras

e mesmo dirá fuit hic: apenas memória?

Jean-Pierre Léaud

Os sapatos se gastam

e nem me dou conta.

Como atar o nó da gravata

ou um beijo sob a umidade

da adega?

Nem mais uma palavra!

Ah, mas vocês gostam de falar!

Não tenho tempo, perdão,

estou indo (onde eu deixei

a chave?)

Os Cientistas

Doubt truth to be a liar

Há alguma corrosão no início

– faz parte de seu ofício;

distribuem, como os padres,

a profilaxia, que não é santa,

mas igualmente certa.

Um silêncio de murmúrio

recobre máquinas e ataduras;

aplicam por critério antecedente

prescrições e vacinas em quem

um dia vai ficar doente.

Como na Lei,

há a vantagem do microscópio,

que é por onde entra o miópico

olho da civilização: macacos gritam,

flores abrem, deuses mortos

cospem sangue verde em gargalhada.

“Nós temos a resposta para o Nada.”

(Dirceu Villa. Icterofagia. São Paulo, Hedra, 2007)

Para Gaza

Os nascidos em Gaza

Morri antes de ter vivido

outrora vivia em uma cova

agora me dizem que ela não é grande o bastante

para conter todas as minhas mortes

Pezinhos

Uma mãe olha para outra –

um mar de pequenos corpos

queimados ou degolados

ao seu redor –

E pergunta:

Como velaremos isto?

Nathalie Handal (1969), cuja família é palestina, publicou peças de teatro, poemas e ensaios, como Love and Strange Horses, Poet in Andalucía, Hakawatiyeh, Men in Verse e "Mahmoud Darwish: Palestine's Poet of Exile". A tradução dos poemas é minha. 

27

Coisas passadas que nos causam saudades. Flores ressequidas de malva. Ornamentos do Dia das Meninas.

Momentos em que nos deparamos com um retalho tingido de roxo-carmesim e roxo claro avermelhado prensado entre as páginas de uma brochura. Ou, em tedioso dia de chuva, encontrar cartas que outrora nos comoveram.

O leque do ano que passou.

(Sei Shônagon, O livro do travesseiro. Trad. G. Wakisaka, J. Ota, L. Hashimoto, L. N. Yoshida e M.H. Cordaro. São Paulo, Editora 34, 2013)