Nanni Moretti + Keith Jarrett + Pier Paolo Pasolini

(Caro Diário, Nanni Moretti)

Joan of Arc

Agora as chamas acompanham Joana D’Arc

Enquanto ela cavalga pela escuridão;
Não há lua que mantenha o brilho de sua armadura,
Não há homem que a tome nesta noite tão esfumaçada.
Ela disse: “Estou cansada da guerra,
Quero o tipo de trabalho que eu tinha antes,
Um vestido de casamento ou algo branco
Para recobrir minha fome saciada.”

Bem, estou feliz em ouvi-la falar desse jeito,

Você sabe que a observo cavalgar todos os dias
E algo em mim deseja subjugar
Uma heroína assim fria e solitária.
“E quem é você?”, disse ela com severidade
Àquele sob a fumaça.
“Ora, eu sou o fogo”, ele respondeu,
“E eu amo sua solidão, eu amo seu orgulho.”

“Pois então, fogo, esfrie seu corpo:

“Vou dar-lhe o meu para segurar”,
Dizendo isso ela avançou para dentro dele
Para ser sua única noiva.
E no fundo de seu coração ardente
Ele tomou os restos mortais de Joana D’Arc,
E do alto, por sobre os convidados do casamento
Suspendeu as cinzas de seu vestido de noiva.

E no fundo de seu coração ardente

Ele tomou os restos mortais de Joana D’Arc,
Foi quando ela entendeu
Que se ele era fogo, ela só podia ser madeira.
Eu a vi se contrair, eu a vi chorar
Vi a glória em seu olhar.
Eu mesmo anseio por amor e luz,
Mas tem de ser algo tão cruel e, ah, tão luminoso?

(Leonard Cohen, "Joan of Arc". Tradução minha)

A repartição dos pães

Era sábado e estávamos convidados para o almoço de obrigação. Mas cada um de nós gostava demais de sábado para gastá-lo com quem não queríamos. Cada um fora alguma vez feliz e ficara com a marca do desejo. Eu, eu queria tudo. E nós ali presos, como se nosso trem tivesse descarrilado e fôssemos obrigados a pousar entre estranhos. Ninguém ali me queria, eu não queria a ninguém. Quanto a meu sábado – que fora da janela se balançava em acácias e sombras – eu preferia, a gastá-lo mal, fechá-la na mão dura, onde eu o amarfanhava como a um lenço. À espera do almoço, bebíamos sem prazer, à saúde do ressentimento: amanhã já seria domingo. Não é com você que eu quero, dizia nosso olhar sem umidade, e soprávamos devagar a fumaça do cigarro seco. A avareza de não repartir o sábado, ia pouco a pouco roendo e avançando como ferrugem, até que qualquer alegria seria um insulto à alegria maior.

Só a dona da casa não parecia economizar o sábado para usá-lo numa quinta de noite. Ela, no entanto, cujo coração já conhecera outros sábados. Como pudera esquecer que se quer mais e mais? Não se impacientava sequer com o grupo heterogêneo, sonhador e resignado que na sua casa só esperava como pela hora do primeiro trem partir, qualquer trem – menos ficar naquela estação vazia, menos ter que refrear o cavalo que correria de coração batendo para outros, outros cavalos.
Passamos afinal à sala para um almoço que não tinha a bênção da fome. E foi quando surpreendidos deparamos com a mesa. Não podia ser para nós...
Era uma mesa para homens de boa-vontade. Quem seria o conviva realmente esperado e que não viera? Mas éramos nós mesmos. Então aquela mulher dava o melhor não importava a quem? E lavava contente os pés do primeiro estrangeiro. Constrangidos, olhávamos.

A mesa fora coberta por uma solene abundância. Sobre a toalha branca amontoavam-se espigas de trigo. E maçãs vermelhas, enormes cenouras amarelas, redondos tomates de pele quase estalando, chuchus de um verde líquido, abacaxis malignos na sua selvageria, laranjas alaranjadas e calmas, maxixes eriçados como porcos-espinhos, pepinos que se fechavam duros sobre a própria carne aquosa, pimentões ocos e avermelhados que ardiam nos olhos – tudo emaranhado em barbas e barbas úmidas de milho, ruivas como junto de uma boca. E os bagos de uva. As mais roxas das uvas pretas e que mal podiam esperar pelo instante de serem esmagadas. E não lhes importava esmagadas por quem. Os tomates eram redondos para ninguém: para o ar, para o redondo ar. Sábado era de quem viesse. E a laranja adoçaria a língua de quem primeiro chegasse.

Junto do prato de cada mal-convidado, a mulher que lavava pés de estranhos pusera – mesmo sem nos eleger, mesmo sem nos amar – um ramo de trigo ou um cacho de rabanetes ardentes ou uma talhada vermelha de melancia com seus alegres caroços. Tudo cortado pela acidez espanhola que se adivinhava nos limões verdes. Nas bilhas estava o leite, como se tivesse atravessado com as cabras o deserto dos penhascos. Vinho, quase negro de tão pisado, estremecia em vasilhas de barro. Tudo diante de nós. Tudo limpo do retorcido desejo humano. 'Tudo como é, não como quiséramos. Só existindo, e todo. Assim como existe um campo. Assim como as montanhas. Assim como homens e mulheres, e não nós, os ávidos. Assim como um sábado. Assim como apenas existe. Existe.

Em nome de nada, era hora de comer. Em nome de ninguém, era bom. Sem nenhum sonho. E nós pouco a pouco a par do dia, pouco a pouco anonimizados, crescendo, maiores, à altura da vida possível. Então, como fidalgos camponeses, aceitamos a mesa.

Não havia holocausto: aquilo tudo queria tanto ser comido quanto nós queríamos comê-lo. Nada guardando para o dia seguinte, ali mesmo ofereci o que eu sentia àquilo que me fazia sentir. Era um viver que eu não pagara de antemão com o sofrimento da espera, fome que nasce quando a boca já está perto da comida. Porque agora estávamos com fome, fome inteira que abrigava o todo e as migalhas. Quem bebia vinho, com os olhos tomava conta do leite. Quem lento bebeu o leite, sentiu o vinho que o outro bebia. Lá fora Deus nas acácias. Que existiam. Comíamos. Como quem dá água ao cavalo. A carne trinchada foi distribuída. A cordialidade era rude e rural. Ninguém falou mal de ninguém porque ninguém falou bem de ninguém. Era reunião de colheita, e fez-se trégua. Comíamos. Como uma horda de seres vivos, cobríamos gradualmente a terra. Ocupados como quem lavra a existência, e planta, e colhe, e mata, e vive, e morre, e come. Comi com a honestidade de quem não engana o que come: comi aquela comida e não o seu nome. Nunca Deus foi tão tomado pelo que Ele é. A comida dizia rude, feliz, austera: come, come e reparte. Aquilo tudo me pertencia, aquela era a mesa de meu pai. Comi sem ternura, comi sem a paixão da piedade. E sem me oferecer à esperança. Comi sem saudade nenhuma. E eu bem valia aquela comida. Porque nem sempre posso ser a guarda de meu irmão, e não posso mais ser a minha guarda, ah não me quero mais. E não quero formar a vida porque a existência já existe. Existe como um chão onde nós todos avançamos. Sem uma palavra de amor. Sem uma palavra. Mas teu prazer entende o meu. Nós somos fortes e nós comemos.

Pão é amor entre estranhos.

 

(Clarice Lispector)

Sopa de cavalo cansado

(Dead Combo, o duo português que se apresentou no Brasil na Semana Internacional de Música de São Paulo (SIM).

Seis haicais de Teruko Oda

Manhã de inverno –
Em meio a velhas lembranças

hora do remédio.

Livro de receitas –

As rosquinhas da vovó

a traça comeu.

Cena memorável –

Meus pais tomando saquê

à luz do luar.

Uma coleira nova

para o cão que guarda a casa –

Dia de Natal.

O outono chegou –

Entre os bens acumulados

datas e idade.

Amigos falantes

em muda contemplação –

Cerejeira em flor!

(Teruko Oda, Furusato no uta: canção da terra natal. São Paulo, Escrituras, 2010)

Documentário da Net Geo sobre Muay Thai

(Clube da Luta: Muay Thai Clandestino)

Na revista Pessoa

Um haiku e dois poemas meus aqui, na Revista de Literatura Lusófona Pessoa. 

(Ilustração: Helena Terra)

"Torso arcaico de Apolo" em quatro traduções

Archaïscher Torso Apollos

Wir kannten nicht sein unerhörtes Haupt,
darin die Augenäpfel reiften. Aber
sein Torso glüht noch wie ein Kandelaber,
in dem sein Schauen, nur zurückgeschraubt,

sich hilt and glänzt. Sonst könnte nicht der Bug
der Brust dich blenden, and im leisen Drehen
der Lenden könnte nicht ein Lächeln gehen
zu jener Mitte, die die Zeugung trug.

Sonst stünde dieser Stein entstellt and kurz
unter der Schultern durchsichtigem Sturz
and flimmerte nicht so wie Raubtierfelle;

und bräche nicht aus alien seinen Rändern
aus wie ein Stern: denn da ist keine Stelle,
die dich nicht sieht. Du musst dein Leben ändern.

(Rainer Maria Rilke)

Torso arcaico de Apolo

Não sabemos como era a cabeça, que falta,
De pupilas amadurecidas, porém
O torso arde ainda como um candelabro e tem,
Só que meio apagada, a luz do olhar, que salta

E brilha. Se não fosse assim, a curva rara
Do peito não deslumbraria, nem achar
Caminho poderia um sorriso e baixar
Da anca suave ao centro onde o sexo se alteara.

Não fosse assim, seria essa estátua uma mera
Pedra, um desfigurado mármore, e nem já
Resplandecera mais como pele de fera.

Seus limites não transporia desmedida
Como uma estrela; pois ali ponto não há
Que não te mire. Força é mudares de vida.

(Trad. Manuel Bandeira)

 

Torso arcaico de Apolo

Não conhecemos sua cabeça legendária
na qual as pupilas maturavam. Porém
seu torso ainda arde como uma luminária,
em que seu olhar, mais tênue, se detém,

fica e brilha. Senão o leve reflexo
da curva do seu peito não te cegaria,
nem o sorrir, no giro dos quadris, iria
correr para esse centro que portava o sexo.

Seria apenas uma pedra deformada
sob os ombros de diáfana derrocada
e como pelos de fera não brilharia

e nem teria toda sua forma rompida
como uma estrela: lugar não haveria
que não te veja. Precisas mudar tua vida.

(Trad. Karlos Rischbieter)

 

Torso arcaico de Apolo

Não sabemos como era a cabeça inaudita,
onde as pupilas amadureciam. Glabro
no entanto o torso aclara como um candelabro,
onde apenas mais tênue, o seu olhar nos fita

e brilha. Senão como poderia o plexo
do peito assim cegar-te, e iria, no impreciso
arquear de parte da cintura, um leve riso
correr para esse centro, onde existia o sexo?

Seria um simples bloco mutilado e falto
e de seus ombros nunca o translucente salto
reluziria assim como um lombo de fera

nem romperia as órbitas qual explodida
estrela: pois ali ponto nenhum se espera
que não te veja. Tens que mudar tua vida.

(Trad. Ivo Barroso)

 

Torso arcaico de Apolo

Não conhecemos sua cabeça inaudita
Onde as pupilas amadureciam. Mas
Seu torso brilha ainda como um candelabro
No qual o seu olhar, sobre si mesmo voltado

Detém-se e brilha. Do contrário não poderia
Seu mamilo cegar-te e nem à leve curva
Dos rins poderia chegar um sorriso
Até aquele centro, donde o sexo pendia.

De outro modo erguer-se-ia esta pedra breve e mutilada
Sob a queda translúcida dos ombros
E não tremeria assim, como pele selvagem.

E nem explodiria para além de todas as suas fronteiras
Tal como uma estrela. Pois nela não há lugar
Que não te mire: Precisas mudar de vida.

(Trad. Mário Faustino)

 

Dos Hinos à noite

Agora sei quando virá a última manhã – quando a luz não espantar mais a noite e o amor – quando o sono não tiver despertar, mas for apenas um sonho contínuo. Sinto em mim uma exaustão celestial. Longa e fatigante foi minha peregrinação ao túmulo sagrado e esmagadora foi a cruz. A onda cristalina, que, imperceptível ao senso comum, emerge do âmago escuro da colina contra cujos pés irrompe o dilúvio: aquele que provou dela, que permaneceu no alto da montanha e olhou para a terra prometida, para a morada da noite, não retornará mais ao tumulto do mundo, à terra onde reside a luz, em sua constante inquietação.

 

Novalis (tentativa de tradução a quatro mãos: as minhas e as de meu pai)

 

(Caspar David Friedrich, O viajante sobre o mar de névoa)

 

Da primeira carta

Pergunta se os seus versos são bons. Pergunta-o a mim, depois de o ter perguntado a outras pessoas. Manda-os a periódicos, compara-os com outras poesias e inquieta-se quando suas tentativas são recusadas por um ou outro redator. Pois bem — usando da licença que me deu de aconselhá-lo — peço-lhe que deixe tudo isso. O senhor está olhando para fora, e é justamente o que menos deveria fazer neste momento. Ninguém o pode aconselhar ou ajudar, — ninguém. Não há senão um caminho. Procure entrar em si mesmo. Investigue o motivo que o manda escrever; examine se estende suas raízes pelos recantos mais profundos de sua alma; confesse a si mesmo: morreria, se lhe fosse vedado escrever? Isto acima de tudo: pergunte a si mesmo na hora mais tranquila de sua noite: "Sou mesmo forçado a escrever?” Escave dentro de si uma resposta profunda. Se for afirmativa, se puder contestar àquela pergunta severa por um forte e simples "sou", então construa a sua vida de acordo com esta necessidade.

 

(Rainer Maria Rilke, Cartas a um jovem poeta. Trad. Paulo Rónai. Rio de Janeiro, Editora Globo, 1995)

 

 

Seis poemas de Dylan Thomas

EM MEU OFÍCIO OU ARTE TACITURNA

Em meu ofício ou arte taciturna
Exercido na noite silenciosa
Quando somente a lua se enfurece
E os amantes jazem no leito
Com todas as suas mágoas nos braços,
Trabalho junto à luz que canta
Não por glória ou pão
Nem por pompa ou tráfico de encantos
Nos palcos de marfim
Mas pelo mínimo salário
De seu mais secreto coração.

Escrevo estas páginas de espuma
Não para o homem orgulhoso
Que se afasta da lua enfurecida
Nem para os mortos de alta estirpe
Com seus salmos e rouxinóis,
Mas para os amantes, seus braços
Que enlaçam as dores dos séculos,
Que não me pagam nem me elogiam
E ignoram meu ofício ou minha arte.

 

AMOR NO HOSPÍCIO

Uma estranha chegou
A dividir comigo um quarto nessa casa que anda mal da cabeça,
Uma jovem louca como os pássaros

Que trancava a porta da noite com seus braços, suas plumas.
Espigada no leito em desordem
Ela tapeia com nuvens penetrantes a casa à prova dos céus

Até iludir com seus passos o quarto imerso em pesadelo,
Livre como os mortos,
Ou cavalga os oceanos imaginários do pavilhão dos homens.

Chegou possessa
Aquela que admite a ilusória luz através do muro saltitante,
Possuída pelos céus
Ela dorme no catre estreito, e no entanto vagueia na poeira
E no entanto delira à vontade
Sobre as tábuas do manicômio aplainadas por minhas lágrimas deâmbulas.

E arrebatado pela luz de seus braços, enfim, meu Deus, enfim
Posso de fato
Suportar a primeira visão que incendeia as estrelas.

 

ESTE LADO DA VERDADE

Para Llewlyn

Este lado da verdade,
Meu filho, tu não podes ver,
Rei de teus olhos azuis
No país que cega a tua juventude,
Que está todo por fazer,
Sob os céus indiferentes
Da culpa e da inocência
Antes que tentes um único gesto
Com a cabeça e o coração,
Tudo estará reunido e disperso
Nas trevas tortuosas
Como o pó dos mortos.

O bom e o mau, duas maneiras
De caminhar em tua morte
Entre as triturantes ondas do mar,
Rei de teu coração nos dias cegos,
Se dissipam com a respiração,
Vão chorando através de ti e de mim.

(tradução de Ivan Junqueira)

 

E A MORTE PERDERÁ O SEU DOMÍNIO

E a morte perderá o seu domínio.
Nus, os homens mortos irão confundir-se
com o homem no vento e na lua do poente;
quando, descarnados e limpos, desaparecerem os ossos
hão-de nos seus braços e pés brilhar as estrelas.
Mesmo que se tornem loucos permanecerá o espírito lúcido;
mesmo que sejam submersos pelo mar, eles hão-de ressurgir;
mesmo que os amantes se percam, continuará o amor;
e a morte perderá o seu domínio.

E a morte perderá o seu domínio.
Aqueles que há muito repousam sobre as ondas do mar
não morrerão com a chegada do vento;
ainda que, na roda da tortura, comecem
os tendões a ceder, jamais se partirão;
entre as suas mãos será destruída a fé
e, como unicórnios, virá atravessá-los o sofrimento;
embora sejam divididos eles manterão a sua unidade;
e a morte perderá o seu domínio.

E a morte perderá o seu domínio.
Não hão-de gritar mais as gaivotas aos seus ouvidos
nem as vagas romper tumultuosamente nas praias;
onde se abriu uma flor não poderá nenhuma flor
erguer a sua corola em direcção à força das chuvas;
ainda que estejam mortas e loucas, hão-de descer
como pregos as suas cabeças pelas margaridas;
é no sol que irrompem até que o sol se extinga,
e a morte perderá o seu domínio.

 

A FORÇA QUE IMPELE ATRAVÉS DO VERDE RASTILHO

A força que impele através do verde rastilho a flor
impele os meus verdes anos; a que aniquila as raízes das árvores
é o que me destrói.
E não tenho voz para dizer à rosa que se inclina
como a minha juventude se curva sob a febre do mesmo inverno.

A força que impele a água através das pedras
impele o meu rubro sangue; a que seca o impulso das correntes
deixa as minhas como se fossem de cera.
E não tenho voz para que os lábios digam às minhas veias
como a mesma boca suga as nascentes da montanha.

A mão que faz oscilar a água no pântano
agita ainda mais a areia; a que detém o sopro do vento
levanta as velas do meu sudário.
E não tenho voz para dizer ao homem enforcado
como da minha argila é feito o lodo do carrasco.

Como sanguessugas, os lábios do tempo unem-se à fonte;
fica o amor intumescido e goteja, mas o sangue derramado
acalmará as suas feridas.
E não tenho voz para dizer ao dia tempestuoso
como as horas assinalam um céu à volta dos astros.

E não tenho voz para dizer ao túmulo da amada

como sobre o meu sudário rastejam os mesmos vermes.

 

A MÃO AO ASSINAR ESTE PAPEL

A mão ao assinar este papel arrasou uma cidade;
cinco dedos soberanos lançaram a sua taxa sobre a respiração;

duplicaram o globo dos mortos e reduziram a metade um país;
estes cinco reis levaram a morte a um rei.

A mão soberana chega até um ombro descaído
e as articulações dos dedos ficaram imobilizadas pelo gesso;
uma pena de ganso serviu para pôr fim à morte
que pôs fim às palavras.

A mão ao assinar o tratado fez nascer a febre,
e cresceu a fome, e todas as pragas vieram;
maior se torna a mão que estende o seu domínio
sobre o homem por ter escrito um nome.

Os cinco reis contam os mortos mas não acalmam
a ferida que está cicatrizada, nem acariciam a fronte;
há mãos que governam a piedade como outras o céu;
mas nenhuma delas tem lágrimas para derramar.

(tradução de Fernando Guimarães)

 

 

 

Da Galícia

Abri as frescas rosas,

fazei brilhar os cravos
do seu jardim, ó árvore, vesti-vos
de lindas folhas verdes;
videira que nos destes sombra outrora,
a cobrir-vos de pâmpanos voltai.
Natureza formosa,
eternamente a mesma,
dizei aos loucos, aos mortais dizei
que eles não perecerão.

 

 

Não cuidarei dos rosais

que ele deixou, nem dos pombos;
que eles sequem, como eu seco,
que eles morram, como eu morro.

(Rosalía de Castro, trad. Ecléa Bosi)

CocoRosie no Brasil

(CocoRosie na turnê do novo álbum, o lindo Tales of a GrassWidow)

(CocoRosie & Antony, "Tears for animals")

Livro com A maiúsculo

 

(Adriana Versiani dos Anjos, Alessandra M. Soares, Cláudio Santos Rodrigues, Clô Paoliello, Glória Campos, Mário Azevedo. Diário de A. Belo Horizonte, 2 Linhas, 2013)

Denise, essa Maga

{26}

{devo confessar. sua sutileza intuitiva me surpreendeu: ter suposto que talvez a minha essência pudesse ser alcançada não pelo excesso e pelo acúmulo de informação, mas pela noção fragmentada, pela nota marginal, pelo rabisco despretensioso: ter optado pela possibilidade do alcance do todo mediante o traçado da errância e da descontinuidade: alcançar-me quiçá (com evasiva alegria, você medita) pelo fortuito embaraçar-se, pelo vulgar encontrão, pelo patético equívoco: penso ser um razoável azimute: o do ao sabor do acaso. não marque portanto hora, pois lá não estarei.}

(Roberto Amaral, Le mot juste. Orobó Edições, 2011)

 

 

Less

Poemas e haicais meus no Portal Cronópios - Literatura e Arte. Clique aqui para ver.

(Uma casa móvel para guardar as palavras)

Ana Cristina Cesar

Eu também me mato

todos os dias
às três horas da tarde.
Depois
volto às mesmas coisas
de sempre
até pensar de novo
na minha próxima morte.

(Leila Guenther, O voo noturno das galinhas. Ateliê Editorial, 2006)

 

 

 

"Different colors made of tears"

(Velvet Underground and Nico, "Venus in furs")

"No more trouble"

(Playing for change - connecting the world through music: http://playingforchange.com)

A poesia de Mahmud Darwish

ONZE ASTROS

INCIDINDO NA ÚLTIMA CENA ANDALUZINA

 

 

I

Na última noite

nesta terra 

 

Na última noite nesta terra, arrancamos os dias

das pequenas árvores, e contamos as costelas que levaremos junto

e aquelas que deixaremos aqui, na última noite

não diremos adeus, não teremos tempo para acabar.

Tudo ficará como está, já que o lugar trocará os nossos sonhos

e trocará os nossos hóspedes. De uma hora para outra, não saberemos mais brincar

porque o lugar estará pronto para receber a poeira... Aqui, na última noite,

contemplamos as montanhas rodeadas de nuvens: a conquista... a reconquista

o tempo antigo a entregar ao tempo novo as chaves dos portões.

Entrem, senhores conquistadores, entrem nas nossas casas, bebam do vinho

das nossas doces “muachahat”. Seremos a noite e, finda a meia-noite,

já não haverá mais auroras levadas em dorso de cavalo, ouvido o último muezim.

O nosso chá é verde, é quente, bebam, o amendoim é fresco, comam,

as camas são verdes, a madeira é de cedro, entreguem-se ao sono

depois de tão longo cerco, durmam nas plumas dos nossos sonhos,

os lençóis estão estendidos, os perfumes esperam por vocês à porta, há muitos espelhos, entrem, nós vamos sair de vez, e vamos depois procurar saber

como era a nossa história frente à história de vocês na longínqua terra,

vamos nos perguntar por fim: onde era o Alandalus

aqui ou lá? nesta terra ou no poema?
 

II

Como devo escrever

nas nuvens? 

 

Como devo escrever nas nuvens o testamento dos meus? se eles

abandonam o tempo como abandonam os casacos nas casas, se eles

a toda vez que erguem um forte o destroem para erguer em seu lugar

uma tenda de saudades da primeira palmeira... Os meus traem os meus:

nas guerras em defesa do sal. Mas Granada é toda ouro,

seda de falas bordada com amêndoa, prata de lágrimas impressa nas

cordas do alaúde. Granada é a grande ascensão a si mesma...

Pode ser o que se deseja: saudade de

qualquer coisa que passou ou que vai passar: a asa de uma andorinha

roça o seio de uma mulher na cama, e ela grita: Granada é meu corpo.

Alguém perde a gazela nos prados, e grita: Granada é minha terra.

Eu sou de lá. E você, cante para que os rouxinóis façam destas costelas

uma escada que leva ao céu nada distante. Cante o heroísmo de quem sobe o cortejo,

lua após lua, pelo beco da amante. Cante as aves do jardim

em cada pedra. Como eu o amo! Você, que pouco a pouco

me quebrou a caminho da noite quente, cante!

Não haverá mais a manhã para se sentir o cheiro do café, depois da sua partida. Cante, cante a minha saída.

Deixei o arrulho das pombas nos seus joelhos, deixei o ninho da minha alma

nas letras do seu doce nome, Granada do meu canto, cante! 

 

III

Depois do céu

tenho um céu... 

 

Depois do céu tenho um céu para voltar, mas

ainda lustro o metal deste lugar, e vivo

a hora que vê o oculto. Sei que o tempo

não repete o nosso acordo, sei que sairei do

meu estandarte como uma ave que não pousa nas árvores do jardim,

sairei da minha pele, e da minha língua

cairão palavras de amor como o amor da

poesia de Lorca que habitará o meu quarto

e verá o que eu vi da lua beduína. Sairei das

amendoeiras como o algodão sai das espumas do mar. Um estranho passou

levando setecentos anos de cavalos. Um estranho passou

aqui, como passa também lá. Sairei em breve

das rugas do meu tempo, como um estranho, rumo à Síria e ao Alandalus.

Esta terra não cobre o meu céu, mas esta tarde é minha,

as chaves são minhas, meus são os minaretes e os lampiões, eu

também sou meu. Sou o Adão de dois paraísos, que perdi duas vezes.

Expulsem-me, mas devagar,

matem-me, mas devagar,

debaixo da minha oliveira,

com Lorca... 

 

IV

Sou

dos últimos reis  

 

Sou dos últimos reis... apeei da

égua no último inverno, sou o último suspiro árabe.

Não apareço no mirto por cima dos telhados, não

olho ao redor para ver se alguém me vê, alguém que me conhecesse de antes,

que soubesse que lapidei o mármore da fala para a minha mulher atravessar

descalça as manchas de luz, não apareço na noite para

não ver a lua que acendia os segredos de Granada

em cada corpo. Deixo de olhar a sombra para não ver

alguém carregando o meu nome e vindo atrás de mim:

retire de mim o seu nome e dê-me

a prata do álamo. Não me viro para trás para não

lembrar que passei sobre este chão. Não há chão nesta

terra desde que o tempo se partiu ao meu redor em mil fragmentos.

Não fui um apaixonado para acreditar que as águas fossem espelhos,

como eu disse aos antigos amigos, nenhum amor intercede por mim,

desde que aceitei o “acordo de paz” não tenho presente

para passar perto a manhã do meu passado. Castela erguerá

uma coroa sobre o minarete de Deus. Ouço o barulho das chaves na

porta dourada da História, adeus à nossa história, serei eu

que vai trancar a ultima porta do céu? Sou o último suspiro árabe. 

 

V

Um dia, sentarei

na calçada 

 

Um dia sentarei na calçada... na calçada de uma estranha.

Não terei sido um narciso, embora eu defenda a minha imagem

nos espelhos. Você já não esteve um dia aqui, estranho?

Quinhentos anos se passaram, e a nossa separação ainda está incompleta,

as nossas cartas não foram interrompidas, as guerras

não modificaram os jardins de Granada. Um dia passarei por suas luas

e roçarei o meu desejo num limão... Abrace-me para eu poder renascer

dos aromas de um sol e de um rio sobre os seus ombros, e dos pés

que arranham a tarde, e a tarde que chorará como leite para a noite do poema...

Não terei sido um passante na palavra dos cantadores... eu seria

a própria palavra dos cantadores, a paz de Atenas e Pérsia,

um Oriente que abraça um Ocidente na partida rumo a uma essência única.

Abrace-me para eu poder renascer das espadas damascenas nos mercados.

Nada sobrou de mim além do escudo antigo e da cela dourada do meu cavalo.

Nada sobrou de mim além de um manuscrito de Averróis, o Colar da Pomba, e as traduções...

Eu costumava sentar na calçada da Praça Margarida

e contava as pombas: uma, duas, trinta... contava as meninas

que disputavam a sombra das árvores sobre o mármore,

e as folhas da idade me abandonavam amarelas.

O outono passou por mim, e eu não percebi,

todo o outono passou, e a nossa história passou na calçada...

                                     e eu não percebi! 

 

VI

A verdade tem duas caras

e a neve é negra 

 

A verdade tem duas caras e a neve é negra na nossa cidade.

Já não somos capazes de desespero como antes, e o fim caminha para

a muralha, com passos firmes,

sobre este azulejo molhado de lágrimas, com passos firmes.

Quem baixará as nossas bandeiras: nós, ou eles? E quem

nos lerá “o acordo de paz”, ó rei da agonia?

Tudo está preparado, quem arrancará os nossos nomes

da nossa identidade: você ou eles? E quem semeará em nós

o discurso da arrogância: “Não conseguimos romper o cerco,

entreguemos as chaves do paraíso para o ministro da paz, e salvemo-nos...”

A verdade tem duas caras, o lema santo era uma espada para nós e

sobre nós, e então o que você fez do nosso forte antes desse dia?

Você não lutou porque temia a morte, mas o seu trono é um caixão,

carregue então o seu caixão para salvar o trono, ó rei da espera.

Esta paz fará de nós um punhado de pó....

Quem vai nos enterrar os dias depois que tivermos ido: você ou eles? Quem

levantará as bandeiras deles sobre as nossas muralhas: você ou

um cavalheiro sem esperanças? Quem pendurará os sinos em cima da nossa partida:

você ou um guarda miserável? Tudo está preparado para nós,

então por que delonga a negociação, ó rei do agonia? 

 

VII

Quem sou eu

terminada a noite da estranha? 

 

Quem sou eu terminada a noite da estranha? Acordo do meu sonho

com medo da ambigüidade do dia no mármore da casa, da

penumbra do sol nas rosas, da água do meu chafariz,

com medo do leite nos lábios do figo, com medo

da minha língua, com medo do ar a pentear um salgueiro, com medo

da obviedade do tempo denso, e de um presente que não é mais

presente, com medo da minha passagem por um mundo que não é mais

o meu mundo. Ó desespero, seja misericórdia. Ó morte, seja

bênção para o estranho que vê o oculto mais claro

que uma realidade que deixou de ser realidade. Cairei de uma estrela

do céu numa tenda a caminho de onde?

Onde está o caminho para qualquer coisa? Vejo o oculto mais evidente que

uma rua que não é mais a minha. Quem sou eu terminada a noite da estranha?

Eu caminhava até a essência nos outros, e aqui estou

perdendo a essência e os outros. Meu cavalo desapareceu na costa atlântica,

o meu cavalo na costa mediterrânea finca em mim a lança cruzada.

Quem sou eu terminada a noite da estranha? Não consigo retornar aos

meus irmãos perto da palmeira da velha casa, não consigo descer

até o fundo do meu abismo. Ó oculto! Não há coração para o amor... não

há coração para o amor onde eu possa morar, terminada a noite da estranha...
 

VIII

Seja a corda para a minha guitarra,

ó água

 

Seja a corda para a minha guitarra, ó água: os conquistadores chegaram,

os antigos partiram. É difícil lembrar o meu rosto

nos espelhos. Seja-me a memória para eu lembrar o que perdi...

Quem sou eu depois da coletiva partida? Tenho uma rocha

que carrega o meu nome sobre colinas que veem o que passou

e acabou. Setecentos anos me acompanham atrás dos muros da cidade...

Em vão o tempo gira para eu salvar o meu passado num instante

que faz nascer agora a história do meu exílio em mim... e nos outros...

Seja a corda para a minha guitarra, ó água, os conquistadores chegaram,

os antigos partiram para o sul, povos restaurando os seus dias

nos escolhos da transformação: sei quem fui ontem, mas o que serei

amanhã sob as bandeiras atlânticas de Colombo? Seja a corda

para a minha guitarra, ó água. Não há Egito no Egito, nem

Fez em Fez, e Damasco está distante. Não há nenhum sacre

na bandeira da minha gente. Não há rio ao leste do palmeiral cercado

com os cavalos rápidos dos mongóis. Em que Alandalus vou terminar? Aqui

ou lá? Saberei que morri e que deixei aqui

o que há de melhor em mim: o meu passado. Nada me sobrou além da minha guitarra.

Seja a corda para a minha guitarra, ó água. Os conquistadores se foram,

os conquistadores chegaram... 

 

IX

Na grande partida,

eu te amo mais... 

 

Na grande partida eu a amo mais, e em breve

você fechará a cidade. Não há um coração para mim na sua mão, nem

um caminho que me leve. Na grande partida eu a amo mais.

Não há leite para a romã na nossa varanda depois que você tiver ido. O palmeiral diminuiu,

diminuiu o peso das colinas, nossas ruas diminuíram no crepúsculo,

a terra diminuiu quando se despediu de sua terra. As palavras diminuíram,

as histórias diminuíram na escada da noite. E o meu coração está carregado.

Deixe-o aqui ao redor da sua casa a bater e chorar o tempo bom.

Não tenho outra pátria além dele. Na partida eu a amo mais.

Esvazio a alma das últimas palavras: eu a amo mais.

Na partida, as borboletas guiam as nossas almas, na partida

lembramos o botão da camisa que se despreendeu, e esquecemos

a dança dos cavalos nas noites das nossas núpcias, na partida

nos igualamos às aves, sentimos compaixão dos nossos dias, basta-nos o pouco,

de você, basta-me a adaga dourada que faz dançar o meu coração assassinado.

Mate-me, devagar, para que eu possa dizer: eu a amo mais do que

eu disse antes da grande partida. Eu a amo. Nada dói em mim.

Nem o ar, nem a água... a sua manhã é uma manhã sem manjericão,  na sua tarde nenhum lírio dói em mim... depois da grande partida.
 

X

Do amor não quero nada

além do início 

 

Do amor não quero nada além do início, nas praças da minha Granada

as pombas remendam as vestes do dia.

As jarras estão cheias de vinho para a festa depois da nossa partida.

Sobram muitas janelas nas canções para explodir a flor de granada  

 

Deixo o jasmim no vaso, deixo o meu coração pequeno

no armário da minha mãe, deixo o meu sonho rindo na água,

deixo a aurora no mel do figo, deixo o meu dia e anoiteço

na senda até a Praça da Laranja onde as pombas revoam.

 

Teria sido eu quem desceu até os seus pés para erguer a fala?

Lua branca no leite das suas noites... bate o vento

e eu vejo a rua azul da flauta... bate a tarde

e eu vejo como adoece entre nós o mármore. 

 

As janelas abandonaram os pomares do seu xale. Em outro

tempo eu sabia muito sobre você, colhia gardênias

dos seus dedos. Em outro tempo obtinha pérolas

torneando o seu colo, e um nome num anel por onde iluminava o escuro.

 

Do amor não quero nada além do início, as pombas voaram

acima da última esfera do céu, as pombas voaram, revoaram.

Restará muito vinho nas jarras, depois da nossa partida,

basta bem pouca terra para nos encontrar e se dar a paz. 

 

XI

Violinos

 

Violinos choram: vão-se os ciganos a Alandalus.

Violinos choram: vão-se os árabes de Alandalus.

 

Violinos choram: o tempo ido é sem retorno.

Violinos choram: a pátria ida terá retorno.

 

Violinos queimam: a mata é escuridão distante.

Violinos sangram: sentem pulsar o sangue.  

 

Violinos choram: vão-se os ciganos a Alandalus

Violinos choram: vão-se os árabes de Alandalus. 

 

Violinos: cavalos nas cordas da miragem, na água gemente.

Violinos: campo violáceo selvagem, longe, circundante.

 

Violinos: fera fustigada, unha de mulher, o roçar do toque.

Violinos: escala menor, sons de exército em cemitério de mármore.

 

Violinos: loucos corações no rodopiar de pés da dançarina.
Violinos: bando de aves a migrar da bandeira não erguida.

 

Violinos: seda encrespada, queixas de mulher à noite sozinha.

Violinos: voz de vinho distante a evocar o dia vencido.

 

Violinos: me seguem, aqui, ali, para vingarem-se de mim.

Violinos: para matarem-me, onde quer que eu termine.

 

Violinos choram pelos árabes que se vão de Alandalus.

Violinos choram com os ciganos que se vão a Alandalus.

 

 

 

(Do livro Onze Astros, de 1992).

 

 

Traduções de Michel Sleiman e Safa Jubran.

 

 

 

*

Mahmud Darwish ou Mahmoud Darwich (Al-Birweh, 1942 - Houston, 2008), poeta e escritor palestino. A vila em que nasceu foi inteiramente arrasada pelas forças  de ocupação israelenses,  em 1948, durante a Nakba, e a família do poeta refugiou-se no Líbano, onde permaneceu por um ano. Voltou clandestinamente ao seu país e descobriu que o vilarejo onde nasceu fora substituído pela colônia agrícola israelense de Ahihud. Mahmoud Darwish foi preso diversas vezes entre 1961 e 1967,  e a partir da década seguinte passou a viver como refugiado até ser autorizado a retornar à Palestina, para comparecer a um funeral, em maio de 1996. Darwish é o autor da Declaração de Independência Palestina, escrita em 1988 e lida pelo líder palestino Iasser Arafat, quando declarou unilateralmente a criação do Estado Palestino. Membro da Organização para a Libertação da Palestina (OLP), afastou-se do grupo em 1993, por discordar dos Acordos de Oslo. Darwish é considerado o poeta nacional da Palestina. Seu trabalho foi traduzido em mais de 20 línguas.

 

(Revista Zunái, http://www.revistazunai.com/editorial/23ed_mahmouddarwish.htm)