"Da boca um pássaro me voa"

Carrego as estações 

Carrego as estações comigo
e tenho as mãos cansadas.

(No bolso esquerdo um riacho murmura.)
Ali onde pequenas pedras se acumulam
uma canção exala seu vapor
depois se perde.

Jardins de primavera circulam no meu corpo,

um céu de ouro verte seu perfume
e um vento ignorado agita suas asas.

Pasto de segredos,

mescla de memória e desejo,
meu corpo caminha com a chuva
(carrego as estações comigo)
à procura do sonho de uma nuvem fria.

Tantas folhas trago nos braços
que um pássaro, solidário, se oferece
para carregar as estações comigo.
Do peito aberto os meus jardins se vão
e o pássaro me ajuda (memória
e desejo) a semear meu corpo.

Ali planto meus braços,

debaixo daquelas árvores meus olhos ficam,
os pés roídos pela terra penduro numa árvore
e o tronco multiplico em cem pedaços :
lá vai, junto com as pedras,
no bojo do riacho antigo.

E pois que carrego as estações comigo
os lábios deixo além, no descampado,

e peço ao pássaro que pelos cabelos atire
o que sobrou de mim
àquele mar onde me espera a memória
(e o desejo) do tempo em que não soube
carregar as estações comigo.

DÁDIVA DEVOLVIDA

Birds in the Crescent trees were singing.

Dylan Thomas

O céu de tanto o contemplar

já se desprende de seus laços

e vem, menino, se abrigar

no vão inútil de meus braços.

Ah, um só instante bastara

(de amor?) para que minha história,

velha paisagem, se mudara
em puro canto       só memória.

E minha voz, que não entendo,

a mim me fala e quase nada

do que me fala compreendo

: apenas rio ponte estrada.

Da boca um pássaro me voa,

no gesto uma nuvem passagem
pede e o mundo se despovoa

de mim para outra paisagem.

Onde a memória? Onde o canto?

Onde o bando de aves que um dia
voou em meu céu? E o encanto

que habitou esta alma vazia?

O céu já se vai de meus dedos,

a paisagem torna a seu pouso,
os olhos contemplam segredos

que tentar decifrar não ouso.

Fatigado agora caminho
a mesma estrada rio ponte

: um pássaro canta sozinho
e risca de azul o horizonte.

O céu de tanto o contemplar
eis se recolhe aos velhos laços

e à força de tanto o chamar
se me cerram os olhos baços.

                                  *

Agora que não vejo    vejo
tudo o que o céu me ofereceu :

satisfazer o meu desejo
perder o que ninguém me deu.

LOBO

Calado

abraça a neblina

e cerra os olhos

como quem desmaia.

Púrpura, mágoa

sem remédio,

as patas enredadas

em silêncio e lama :

tudo em volta é solidão

               doçura.

E ninguém sabe

de onde vem

nem como

o uivo alucinado

que lhe sai da boca

e rasga a noite

como um coração

                que arde.

Monk & Mulligan

Toda lição é de casa. Uma ensina a aprender,

outra aprende a ensinar. Não sei para quando
será a viagem. Não sei se parti, se já estou
de regresso, nem se a lição é de fato minha,

dos pombos que giram no telhado ou do silêncio
entre o sussurro de Monk & o sopro de Mulligan
no meio da sala: ‘Round midnight.
                                                        Lá fora (
sol alto) lição interrompida. O sal da lição?

Não saber. Sabida, lição já não é.

                                                      Naquele
tempo eu viajava para longe, toda semana.
Um dia estranharam minha alegria ao partir.

“É tão bom assim?” “Não, é que aprendi
a antegozar o prazer da volta.” Nada se iguala
ao alívio antecipado do dever cumprido. A casa
acumula todas as lições : ontem, hoje – o mesmo
tempo a escoar entre o já-não-mais e o ainda-
não – centro de tudo o que sou ou tenho. Mas não
tenho : a casa o contém. E não há lição que o
detenha.

              O que tenho é um retrato na parede.
Um menino me fita apaziguado, seu olhar
se dissolve na brisa. Escancaro as janelas
e o calor da tarde me lembra : outono se foi,
inverno se foi, primavera aí vem (o rendilhado
de Monk prossegue & o sopro agudo de Mulligan).
Outra primavera : midday, midnight. O menino
salta do retrato, se aninha no sofá e me lembra,

a sorrir : é hora de voltar à lição interrompida.
Sorrio que sim, à sombra do jasmineiro
em flor.

             É tarde. Não sei a lição, há pouco
estava no jardim. Como enfrentar classe
tão avançada? A sombra se adensa, é noitinha.
O olhar do menino me fita, não sei se do retrato
ou do canto do sofá onde se aninha,

                                                          não sei
se do olho iluminado da noite, e sorri. Sorrio
que sim. É a hora. (Monk &Mulligan insistem,
agora sim : ‘Round midnight. Lição de casa.)

(Carlos Felipe Moisés)