Mesmo quando saímos para passear, vai na minha frente com pressa,
a passos curtos e certos de quem tem um mundo a descobrir.
Sai rebolando faceira, sentindo os cheiros da rua: as folhas
molhadas da chuva, o perfume das pessoas que passam, a fumaça do carro
(espirra).
Se diverte com os cães na praça, corre até a próxima esquina, se
vira e me chama. Não sabe ficar sem mim e eu sem ela.
Corre de volta em minha direção e a abraço como se fosse a boneca
mais delicada e frágil do mundo. Junto ao seu corpo quente me congelo com o
pensamento que um dia vou perdê-la. “Você não é mais uma menina.” Aperto os
olhos e fico imaginando quando ela se for: restarão apenas tardes nubladas,
dias sem cor, sonos sem sonhos; o único barulho será dos passos do vizinho de cima.
Vou sentir falta do seu cheiro, do jeito que me acorda pulando sobre mim, do
barulho que faz quando come, das brincadeiras...
Alheia ao meu sofrimento, se aproxima, me encara, e lambe meu
nariz.
(Luciana Inhan. SOB. Juiz de Fora, Espectro Editorial, 2013)
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